Hay un pájaro azul en mi corazón.

(Charles Bukowski)

Que quiere salir

atravesando las paredes

de mi pecho.

Canta en su idioma remoto.

Aletea sin descanso.

Anida por el día donde puede

y se duerme y hasta olvido su presencia.

Pero hay noches que el silencio es tan profundo

que le escucho rogar desde su celda:

“No me olvides, sigo aquí, sé que me escuchas.

Déjame libre, por favor, no tengas miedo.

Déjame libre, encerrado aquí me muero.

Prometo volar. Déjame libre. Prometo volver.”

Poema: recién nacido anoche

Audio: Symphonic Etudes, Op.13 Posthumous(Kissin)

http://www.youtube.com/watch?v=nYqxNCQ2ZJY&feature=related

Foto: el Rhin, (Alemania 2008)

Aire

Se nos suele olvidar

que somos aire

contenido:

que nos rodea una corteza

intentando darnos forma

con sus restringidos límites.

Son graves las averías

que nos causamos

a unos y a otros

por olvidar que el aire

cambia de estado,

que el aire se contamina,

que el aire no pertenece

no se abarca,

que es aparentemente invisible

pero esencial para la vida.

El continente parece tan real

que nuestra memoria vacila y

se nos vuelve a olvidar

que somos

aire

contenido

a veces tanto que oprimido por el embalaje

necesita evacuar en el suspiro o en el llanto

para no pasar de aire a viento

o en el peor de los casos, a tornado.

Se nos olvida con soltura

cada día varias veces

pero lo recordamos

de repente

cuando a uno de los nuestros

se le rompe el envoltorio

y entre los añicos intentamos

agarrarlo, retenerlo

y entre los dedos se nos escapa

se nos resiste

digamos que se escabulle

el aire

por fin libre

a la vez recóndito y manifiesto.

Audio: http://www.youtube.com/watch?v=ooIt_I1ETpk

(este concierto me tiene totalmente secuestrada)

Foto: de Vicente Prieto, En Gante.

El Espejo en el Espejo

Sobre la amplia superficie gris del cielo se deslizaba un patinador, cabeza abajo, con la bufanda de lana al viento. Podía hacerlo, pues el cielo estaba helado.

Con narices goteantes y bocas abiertas, la multitud contemplaba el espectáculo desde la tierra, señalaba hacia arriba y aplaudía a veces cuando el patinador realizaba un salto (naturalmente, al revés) especialmente difícil.

Patinaba describiendo arcos y lazadas, trazando una y otra vez las mismas figuras hasta que la huella de su carrera quedó grabada en el cielo. Entonces se vio que eran letras, un mensaje urgente quizás. Luego se alejó y desapareció a lo lejos detrás del horizonte.

La multitud miraba fijamente el cielo, pero nadie conocía el alfabeto, nadie podía descifrar lo escrito. Despacio desapareció la huella y el cielo volvió a ser una amplia superficie gris solamente.

La gente se fue a casa y olvidó pronto el incidente. Cada cual tiene, después de todo, sus propias preocupaciones y, además, quién sabe si el mensaje era realmente tan importante.

El espejo en el Espejo. Michael Ende

Se busca

Nereida Perdida

De rasgos acuáticos

Más bien marinos.

De color azul

Como la Tierra

Vista desde lejos.

Ligera como quien flota

Pero con andares firmes

Siempre hacia el horizonte.

No hablará con nadie

Que no conozca el idioma

de los sueños.

Puede que esté herida

Debajo del manto, siempre húmedo

Que cubre sus manos.

Puede que en su caminar

Vaya dejando un leve rastro salado

Como si quisiera derretirse lentamente

y volver a formar parte del océano.

La he buscado por todos los mares

De mi cuerpo. Nadie la ha visto.

La he buscado en otros ojos.

Ni siquiera sé en qué momento la he perdido.

Fuimos de viaje y de repente ya no estaba.

Me falta su sosiego.

Me falta su capacidad de fluir entre las rocas.

Su valentía para salir de las profundidades

Y ayudar a los náufragos en el furioso oleaje.

Me falta su mirada en el espejo.

Y me asusta bajar hasta el subsuelo

Por si la encuentro

Nadando con las aguas subterráneas.

Por si la encuentro feliz entre las criaturas

Que han sido exiliadas de este mundo

Y no quiere volver, conmigo, a casa.

Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de la noche: "¿Debo yo escribir?". Vaya cavando y ahondado, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un "Si debo" firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida.

Rainer María Rilke

It's Oh So Quiet (Björk)

¡Si es que hay que quererla! dicen que tiene mucha personalidad...yo creo que tiene muchas personalidades jeje

http://www.youtube.com/watch?v=26GlmgxR29c

no existe escapatoria:

orbitar el Albaicín

hasta convertirme en un satélite


(Suite Iberia, Isaac Albéniz)







*imagen: estrellas en la Alhambra




http://www.youtube.com/watch?v=KO3eLufy1sI

Salida de emergencia

Y por qué no empezar diciéndo lo que jamás pensaría
o encontrándome de bruces con la Fantasía (opus 111) de un corazón
-mal acostumbrado- a los encuentros fortuitos
a los hombres con gabardina y antorchas en los ojos
a los sobresaltos, a los precipicios, al rubato respiratorio
de mi exasperado metrónomo cardíaco.

Por qué no seguir retorciendo palabras como cuando tenía 14 años
y el corazón a medio hacer
(como ahora)
pero ardiendo en instantes y en historias
que en principio -y en fin- solo sucedieron entre compás
y compás
de espera.

Por qué no terminar pensando en lo que jamás diría
y viajar lejos
hasta llegar a la cámara magmática de este extraño poema
que me mira
que me asusta
que me habla en susurros que ni entiendo
que no encuentra la salida
y perdido se cuela en el poema vecino:
Ese que habla de los volcanes y los incendios.

Y es que la primera montaña que explotó, exuberante y hermosa,
cuando vió horrorizada, el hiriente efecto de su océano ígneo
se avergonzó hasta cambiar de nombre y condición.

Los habitantes de estos versos se refugian en mi pecho
revolviéndose asustados ante la inminente explosión.
Y yo me pregunto por qué tanto escándalo
después de todos estos años viviendo en los alrededores
de un volcán despierto.

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski